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Estoy en una batalla. Miento, es una guerra. Soy el Tirano o el Perseguidor conocido por otros en este Valle de Lagrimas. La tierra negra carga la muerte, ese ciclo fértil que no es más que una negativa a la vida.

Entre mis hortalizas crecen tréboles en la época de mayor cantidad de agua.

Adoptar la posición en cunclillas de la que muchos dicen me dañará prontamente las rodillas, pero a mi me ha hecho alcanzar un mundo. Uno a uno los jalono, se desprenden fácil, no gritan, pero yo si siento que la tierra crepida.

Un espasmo ligero a la primera, un temblorsito que no aflora, un comunicarse entre siluetas que la cursiva comparsa acompaña.

Si en un estadista me convierto al ponerme esas gafas que cuadradas ven el mundo calcularía la victoria ineludible de ellos para este humano que les dio batalla.

La matica de cidrón está tupida debido a un musgo que poco a poco la esta tapando toda para no dejarla ver de mi. Una lucha que ha caído en los resbalosos caminos de la estética, ya no buscando un fín heroico, peleando contra el paisaje, lamentándose al no poder del todo distribuirlo.

Andrés Yarce Botero