Escribir es bueno,
pues escribiendo no encuentro sosiego,pensando las ideas,insinuaciones y sonido de las palabras cobran sentido y toman cierto peso,de esos pesados,de esos en apariencia ajenos....
en prosa se desviste a la virtud y la poseemos mediante el ocio y el vicio de juguetona y por que no hasta de lujuriosa manera.Lento placer de jugar con la idea y rozar su incierta piel con palabras,hacerse a ella pero solo lograr insinuarselo al segundo,aquel cuyos ojos toma Baudelaire en fugaces prologos.
Escribir es bueno,
es como andar desatento pero poseso de un agravio sensorial,andar como lleno de todo eso, aquello que el mundo en una infantil,fugaz pero lenta proyeccion nos muestra con una mirada medio sonriente de aquella que con dudosa indeiferencia se presiente a ella y al mismo uni-co-verso...
¿podrian creer que una historia tan buena se acabase asi de repente?tan llena de adjetivos que pareceria vano decirlos,
¿la crueldad ha sido en vano?
¿la belleza y la existencia de los fenomenos del ser parecen suficientes?
¿toda la sangre y las flores arrancadas parece sugerirles que dejaran de crecer?
Creerias en un abrupto final pero ello carece de patron y a veces lo ordinario es lo mas inesperado.
A veces, a veces,ah veces
que bella historia que a la suerte de ustedes y aparentemente a la mia,nos haya dejado el tiempo,
quiza no haya culpa,pues cada uno la tiene;
¡que bello eso!
¡aquello que solo el tiempo puede decir!.
S.G.S
sábado, 4 de junio de 2011
Suscribirse a:
Entradas (Atom)