La idea del blog

La idea de este espacio ha surgido como una iniciativa de un grupo de amigos que ha girado siempre alrededor de la literatura y afines. Poco se espera de éste en un sentido vanidoso. Sólo se tiene por objeto tener un espacio de integración entre los amigos, para que se conserve por buen tiempo y se comparta como se ha hecho ya por otros medios, textos que cada uno siempre ha gustado de elaborar. Sin embargo dadas las nuevas y versátiles posibilidades de una herramienta como esta, no están de más las críticas y opiniones variadas.

Los Amigos

Los Amigos
Manuel, Yarce, Sebas ( El Poe ), Juan Esteban ( Divertido R.I.P) Juan José ( Juancho )

jueves, 29 de julio de 2010

Lleno y holgado, el cuerpo, se estira y
se debilita al pensar, ser capaz
de dar un próximo paso.
Si la piel es parte de mi cuerpo
que hace que una exterioridad no la considere;
Ser un anima que se desplaza reteniendo el medio circundante,
a cada paso reconfigurandose.

Andres Yarce Botero

miércoles, 28 de julio de 2010

Pathos

Absoluto funesto, oh fulano, de tu ente
eres nada, si no fueres, puesto que eres
tácito símbolo de mis vagos supuestos.

Ah banal orificio de tan cerrado sustantivo
he de nombrarte, de palparte sin hacerlo,
de buscarte incesante "cuando" no estas.

Tiempo, espacio-lenguaje ¿ en son de que ? ...
o tal vez... ¿ para que ? no lo...sé
agnóstico in-imaginado de mis mas puro amar.

28,07,10 Juan José Restrepo

Narciso

Repugnante coalición de vocecillas dispares,
murmullos...murmullos... ah mas murmullos
aquí, ahora, se regocija mi colérico espíritu
en compañía de amalgamas sonoridades
enfermizas, angustiosas, intelectuales...

Ya mis pupilas craneales tu cáliz necesitan beber,
palpar el fantasmear pictórico del silencio;

Hoy te pienso, tocándote, descabellado animal,
ante ti comulgome salvación de mis odiosas iras
me postro ante ti, como judas, yo narciso de mis ensueños.
28,07,10 Juan José Restrepo

martes, 27 de julio de 2010

De Vanguardias A Propósito

De manos sentado
encima
Del reflejo palpado

Estático
andante un pinar errante
Imagos

Oh gran Nereo!lampiña la tierra,
De Delfos el Oráculo una dulce prenda
Sea lo amado maligno del trinar la manzana
Sin punta lápiz, color de repugnancia sublimada.

Juan José Restrepo
27,07,10

A Ti

A tomar asiento me he dispuesto luego de dar puntapiés, sin rumbo alguno, por el pasillo del suburbio académico; dos largos y sustanciosos años pasaron torturando mis entrañas cerebrales mientras los órganos de aquel tan funesto cuerpecillo un bocado se daban en el carrusel sensorial...ah que placenteros pasos!, de hecho tanto hedonismo ha rebosado mi cerebral sistema digestivo y agotado me siento, tomo aire y parome sobre un plano totalmente desconocido para así deambular sistemáticamente en las barriadas de la vida académica... acá, ahora, he de confesarme: Mis frescos glúteos se posan sobre un sillón de cemento, mientras a su vez, las extremidades agarran aquel amado objeto que la hoja talla, tas-taso tras tas-taso mi viejo amigo barbado y abandonado acaricia el tallo con pulcro disimulo y con agonizante desconsuelo y tenaz ironía me pregunta- ¿ Por que me has abandonado ? - y mientras descienden por mis pómulos gotas de sangre respondo- En realidad " lo he hecho nunca ". - Hace ya un par de años no me tocas, acaso no me deseas? - He de aceptarlo, te desampare , empero frenesí e ingratitud nunca fue, opte por abandonarte para así alimentarme y poder brindarte carantoñas sinceras.... Si!-le dije exaltado, infiel te fui con mis propias obscenidades y aberraciones, y retorno a ti para jamas marcharme de tu lado y de nuestra hoja hija crear las mas puras vagabunderias..... entonces.......
Juan José Restrepo

sábado, 24 de julio de 2010

Volveré a lustrar tus opacos ojos
Ya no tragaré mas espinas al salivar
Tampoco me refugiaré de nuevo en esa morada amapola
Oscura dama de hermoso semblante
De interior despectivo y esclavizante

Forjaré tus desvariados pasos
y de músculo blindaré tus fríos dedos
No caeré más en tus aguzadas garras traidoras
Fuego que a incinerado tu vida y tu mente variante

Humectaré tus labios tan secos como un desierto espinoso
Y asi poder besar de nuevo un viejo y olvidado jardín
Tu corazón laterá más rápidamente sin esta hipoactividad solitaria
También pintaré con el más bello pincel tu ahora oscuro corazón maldito

Esculpiré tu vida tan deprimida y derretida por el calor del espinoso desierto
Quitaré espina por espina que tanto laceran tu fustigado corazón herido
Brindaré por ti cada amanecer ensombrecido por la oscuridad de tus pensamientos
No seré más este ser opacado por esta cotidianidad deslustrada por mis torpes manos traidoras

Josemanuel

Un hombre muy viejo

Caminaba por calles agrietadas un hombre que apenas podía caminar, era muy viejo, su ropa raída, sus zapatos viejos sin cordones, estaba lloviendo, y el señor balbuceaba ciertas palabras ininteligibles, llevaba una botella en la mano de la que sorbia de cuando en ves, tambien tenía que estarse subiendo los pantalones que se le caían por falta de cinturón y por que le quedaban muy anchos, tal ves alguien se los había regalado alguna ves.
Ya todos los bares estaban cerrados, pues esa era una zona de puros bares antiguos en aquella recóndita ciudad. En el bolsillo de atrás alcanzabase a ver la parte superior o inferior de una pequeña libreta de bolsillo, depronto en una de esas sacudidas para subirse los pantalones la libreta cayó estrepitosamente en el azfalto mojado. El viejo no se percató y continúo sus pasos de un lado a otro, como ebrio, luego, 20 metros mas adelante se detuvo, miró hacia arriba, como implorando por algo que nunca llegaría, asi como ha sucedido durante toda la historia humana y sin embargo se continua implorando, o en espera de algo, que es lo mismo; una señora miraba por su ventana desde una casa muy elegante, depronto se encontraron sus miradas, la señora parecía aterrada, él, en cambio llevaba un rostro sereno y llevaba una sonrisa de esas que no estan esbozadas pero se infiere rápidamente que la persona está sonriendo. Indignada, la señora corrió la cortina y continuó bebiendo de su te. El viejo arrojó la botella hacia aquella ventana y continuó su paso, como si nada hubiese ocurrido, apesar de haberse quebrado el vidrio de la ventana.
Dobló la esquina y sacó un revolver calibre 38 de la parte delantera de su pantalón, le observó por unos segundos, abrió la boca, y a lo lejos se escucho un disparo.

Al día siguiente, en la mañana, yacía un señor viejo con una libreta de bolsillo, la libreta estaba abierta, y las letras estaban muy desdibujadas por la lluvia de la noche anterior, lo único que se alcanzaba a leer es lo anteriormente expuesto tal cual como estaba en la libreta, lo curioso es que este viejo, similar al anteriormente descrito, yacía muerto sobre el asfalto, doblando la esquina de la cuadra donde más bares tradicionales hay en la ciudad.

Josemanuel

miércoles, 21 de julio de 2010

ESCENA VINOTINTO: MONOLOGO DE UN PERRO VIEJO.

Sobre la mesa de madera yacían las botellas, unas vacías, otras no tan vacías, enfrente a ellas los viejos, viejos locos discutían sobre su vida, sobre la riqueza, la pobreza, sobre el alma y uno de ellos, que vio pasar al viejo perro de la taberna que camino hasta echarse debajo de la mesa, empezó a comentar acerca del alma de los animales y tal como lo habían hecho sus antepasados con los indígenas, concluyeron democráticamente y por razones justas que los animales carecían de alma .A esta conclusión no concluyente le siguió un prolongado silencio donde los viejos meditaron, entonces mediante ideas agudísimas se concluyo unánimemente que los inocentes y sencillos animales debían ser liberados de la carga de la idea de un alma :los animales no tienen alma; exclamaban entre copas y gritos….... entonces bajo la mesa, el viejo perro de la taberna pensaba: ¡¡que hombres ignorantes!!...pues el, al igual que los viejos ebrios creía que tenia alma.

Sebastian Gonzales Santamaria

domingo, 18 de julio de 2010

Huyendo

de mis reflejos

huyendo

de este mundo

vago

me encuentro

con el final

entonces

ambiguo,

lo quiero evitar

huyendo de mi huida

me vi consumido

por el claustro

por el cajón

amorfo

de mi tumba.


Ramon Calle de la Calle.

martes, 13 de julio de 2010

- Nadie sabe lo que es levantarse a las 2 de la mañana como un relojito todos los días, no poder una noche dormir a cabalidad, pasarla entero, de largo, descansar...-, manifestaba para con su interior Jhon Smith, ( cualquiera se puede llamar así ), cuando intentaba reafirmar algo que muy propio le era, su incapacidad total de dominarse. Ya no se sentía, pues unos síntomas avanzados de parestesia habían comenzado a hacer mella en el y en las noches, a altísimas horas de la madrugada se levantaba bañado en sudor y sus ojos, los que sentía hundidos, una agonía era lo que reflejaban. Hacìa de todo para intentar ignorar esos fatídicos momentos que tanto lo atormentaban, incluso salìa a caminar por la urbanizacion para distraerse y bajar esos niveles de ansiedad; ya no era extraño ver a un viejo arropado caminando a oscuras y mirando hacia el piso dando rondas y aspirando grandes bocanadas de aire pues creia ahogarse, rascándose todo el cuerpo y, si a veces se fumaba un cigarrillo, simpaticamente, pues, como lo hacia a escondidas, ( de nadie lo hacia ), intentaba esconder el humo proveniente de cada una de las bocanadas. Todo se le había prohibido, todo para el era malo, no era lo mejor. Se aterrorizaba freneticamente cuando se presionaba, algunas veces, una parte del cuerpo y no la sentía, luego otra y lo mismo, por instantes su sensibilidad se trocaba, se desvanecía y lo engañaba; Era así con una y cada una de sus funciones sensoriales, se trastocaban y como si estas se hubieran puesto de acuerdo lo engañaban; Ya nunca nada podía aseverar, afirmar o validar pues su contacto directo, sensorial con la realidad se hallaba trocado por su incapacidad para hacerle a esta frente. Y como hacer que le creyeran ?, era su gran diatriba en cuestión, pues a un viejo terco y obstinado, oiganlo bien, nada se le debe creer..; El mismo no se cree, por que habriamos de hacerlo nosotros?, como sumergirse en lo que es la mentira ajena, algo que no es nuestro, yo mejor me quedo en esta cómoda orilla.
Los sueños de Jhon también estaban atacándolo inquisidoramente; soñaba real y casi plausibamente, creía estar en ellos y muchas veces cuando abría los ojos, en esa acción que llaman despertarse era totalmente incapaz de diferenciar su estado pues sumado a la autenticidad del sueño estaba la sinestesia que lo embargaba, muchas veces permanecía rígido creyendo que el sueño se prolongaba y saltaba como si fuera perseguido cuando caía en cuenta que estaba en este lado y su cara reflejaba enseguida pánico pues ya no tenia conciencia plena de lo que era, aquello en lo que se había convertido.
Jhon siempre había negado el mundo, su patria, realidad, constumbres, hábitos , familia, de todo un critico contradictor, un irreverente incansable, terco en su voluntad; Ahora era el mundo el que lo negaba a el, no le permitía sentir, aquello que engañosamente nos otorga la falsa consciencia del ser, del existir; Por que era la pregunta que hace rato se hacia y la respuesta había creído tenerla en la punta de la lengua, - Sera que acaso ya deje de existir, morí en un pasado y mi realidad latente en su agonía, lucha por mantenerse aun en un constante antes de su gran colapso..?-
Pero era apreciado, incluso tenia gracia el viejo Smith en sus periodos de engañosa lucidez, Vivía de la renta de un apartamento que había heredado y uno que otro negocio que no se le lograba esquivar. No debía mas preocuparse de nada solo de sobrepasar cada uno de esas crisis sensoriales que como obstáculos en la pista se le atravesaban; En sus tiempos de mocedad fue un ávido corredor, el atletismo su bandera y de esos recuerdo era de donde sacaba la referencia análoga a los obstáculos que representaban esos baches oscuros en su existencia.
Los pocos que en las madrugadas la calle andan pueden ver aun a Jhon Smith, cargando ese cuerpo pesado que de el ya no tiene consciencia, un ser que avanza y parece no hacerlo, un vítreo personaje empañado por su incapacidad.

Andres Yarce Botero

sábado, 10 de julio de 2010

Un sonido caminaba en silencio, pisando con cautela, para no ser escuchado por ningún instrumento, que inmediatamente le absorbe, como un agujero negro y le mata, o le cambia de plano, dimensión, pero este diminuto sonido quería perdurar un poco más, y su única forma ere silenciar, así le costara dejar de hablar con sus hermanos vibrando en otra frecuencia, quienes caminaban sin importarles el ruido que pudieran producir ni la implicación que ello traía. Solamente un eco era quien podía caminar tranquilo sin ser devorado. ¿Cómo convertirme en eco? se preguntaba, y se dio cuenta que para ser eco primero tendría que pasar por el agujero que tanto temía, sobre todo el de la trompeta, y el oboe. Solo el azar, o quien mas? decidiría su destino. El pensaba, todo, menos la trompeta o el oboe. O sería Dios quien decidiría su futuro, o sería el propio presente... reflexionaba sin sacar ninguna conclusión plausible. Entonces tan solo empezaré a caminar estrepitosamente para ser eco lo mas pronto posible. Depronto, se encontraba frente a un eco. Extrañado, dubitativo, le preguntó acerca de cómo se sentía ser tan solo un eco, ya por fin libre, dependiendo de si mismo, no de el pulsar de otro a su antojo. Y el eco no entendía su lenguaje, entonces le repitió hablando pausadamente. Pues no le entendió y salió corriendo cuando una especie de agujero negro le tragó inmediatamente para su gran sorpresa. Toda la vida estaré destinado a ser absorbido por un instrumento pulsado por un interprete, o un compositor? "Eso no puede ser posible", dijo, "entonces...o camino toda la vida solitario y silencioso o hago parte de un ciclo que no tengo idea si terminará algún día y o si perdurará el resto de la eternidad", y una trompeta se dibujó al fondo de su vista opaca, y parecía estar llorando. Conmovido, se le acercó y le preguntó por la causa que le tenía llorando. La trompeta le dijo que llevaba un año y medio y aún no encontraba una nota que le faltaba para completar la melodía. Sonido en silencio no sabía que hacer, si prestarse como nota o si continuar su camino y dejar sola la pobre trompeta que continuaba sollozando. Depronto se lo tragó como un agujero negro y la trompeta dejó de llorar, al parecer esa era la nota que le faltaba.

JoseManuel